En pleine lumière

Au début
tu m’étais égale
Un autre visage
qui dansait dans le noir

Mais après
je me suis rapproché
et j’ai bien regardé
ton  sourire ravissant

On dansait
sans s’inquiéter
et on chuchotait
sans le vouloir

Ainsi
je me suis dit
Voilà poète écrit

en pensant à elle

TIMING

Ciertos espíritus

poseen un don:

Saber el Cuándo.

Ni muy pronto

Ni muy tarde

Certeros

Precisos

Oportunos

Los otros espíritus

damos tumbos;

ebrios y vanidosos.

No nos dominamos 

en el Tiempo.

Claro que 

a veces

Nadie tiene la Culpa:

Es pura crueldad del Éter. 

Cándido Candidato

Hay una indefinible
y grave dignidad
en el enamorado.

La trascendencia toca
cada uno
de sus pensamientos.

Todo en él
se torna heroico.  

Es por ello que
muchas personas
logran perdonar
sus insensateces.

Aplauden y asienten
a todos sus discursos
trágicos y triunfalistas
por igual.

Si el enamorado
no pensara tanto
en su amada,
lo tendría todo
para hacerse
presidente
de la república.
 

REEMBOLSO

Buenas noches.
Vengo a devolver 
los siguientes artículos: 

Los fabulosos atavíos del romántico,
los devuelvo;
ya no me sirven.

Su aparato para tener sueños lúcidos,
lo devuelvo;
ya no sé soñar.

Estos pedestales para la adoración ciega,
los devuelvo;
ya nadie cabe en ellos. 

Sus brebajes para la enajenación poética,
los devuelvo;
me han hecho enfermar. 

Estos asientos para observar la luna, 
los devuelvo;
es un astro cruel.

Y la metralleta de palabras, 
me la quedo;
el amor ataca siempre. 

Oda al poeta que quise ser

Hubo un tiempo
en el que cantaba
a las calles,
a los neones y
a la divertida desidia
de mi primera juventud.

Esta nostalgia
se hizo melancolía
y las calles
ya no me enamoran
se me hacen sosas
y vacías.

Ya no canto a nada
y espero un golpe de fuego.

Tan sólo soy
sombrío espectro:
vagando entre recuerdos,
reviviendo heridas,
enfermizo y lento.

El mundo avanza
y yo sigo quieto.
Ergo, he muerto.

Todo esto se dio,
lo sé muy bien,
cuando el amor dejó
de ser misterio:
se convirtió
en otro inmueble
y perdió así
su fuego arrebatador.

Comprendo bien,
eso sí,
lo que llaman desamor:
es la amarga certeza
de que el otro
se escapó,
lo perdimos,
o murió.

Confesión:

No soy ningún sátiro
       ni  ningún partyboy.

No soy amigo del escándalo 
      y la euforia siempre se me escapa.

Diré, más bien,
        que soy un bufón
                a regañadientes.